وحيد حمود

ذلك الموت الآتي على بساط الغرباء!. إنّ من قالوا بأنّ الأمّة التي لا ماضٍ لها لا حاضر ولا مستقبل لها كانوا صادقين كلّ الصّدق، ولكنّهم غفِلوا عن أمرٍ بالغ الأهميّة، وهو كيفية ربط الماضي بالحاضر ومحاولة استشراف المستقبل بطريقة صحيحة.بدايةً، دعونا نعترف بأنّ التراث أمرٌ لا يمكن التغاضي عنه، ولا يمكن بالتالي الانسلاخ عنه، إذ إنّ البشرية تتطوّر بتراكم الأفكار والإنجازات، وليست الكتابة مثلًا إلا عملية تطوير مستمرّة منذ النقوش المسمارية والمنحوتات الحجرية والرموز التي خُطّت على أوراق الشجر وجلود الحيوانات. فإن فكّرنا بالأمر من ناحية هذا التطوّر الذي طرأ على موضوع الكتابة والحروف لفهمنا أنّ التعبير بحدّ ذاته مرّ بمراحلَ عدّة وإرهاصات كثيرة حتى وصلنا اليوم إلى ما نحن عليه من سهولة في طرق التعبير، من ناحية اللغة أولًا، ومن ناحية الوسائل التي تنقل هذه اللغة ثانيًا.ليس موضوعنا هو الكتابة بحدّ ذاتها، ولكنّه مثال بسيط عن حالة التراكم التي أصابتها فحوّلتها إلى الشكل السهل الذي بات بين أيدينا، والأمر نفسه يمكن تطبيقه على كلّ شيء محكوم بالتطوّر، إذ إنّ كل ما يتوقف عن النمو هو لا محالة ميت. وهنا نسأل سؤالا منطقيًّا، هل نحن أمّةٌ استفادت من التراكمات والإنجازات ورصيدها التراثي لكي تستمر؟ أم أنّنا أمّة مستهلِكة، تلوك ما يأتيها فتمضغه مرغمةً، ومن ثمّ تبقى الليل كلّه وهي تطرد الريح من جسدها بسبب الضرر الذي حاولت ابتلاعه رغم عفونته؟عَودٌ على بدء، كيف قمنا بربط ما نملكه من ماضٍ بالحاضر؟ وكيف نرى مستقبلنا كأمة كانت خير أمّة أُخرجت للناس؟الآن دعوني أقول وبشكلٍ لا يحمل الشك بأنّنا أمّةٌ مطبّلة مزمّرة لكل ما كانت عليه ذات يوم من أمجاد، وهذا الأمر ليس معيبًا، ولكنّه ما لم يرتبط بواقع اليوم ولم نستفد منه، فإنّنا لن نكون أكثر من حامل الطبل في الأعراس، يدقّ على آلةٍ فارغة، يُبهج الحاضرين، يرشّون المال فوق رأسه، ثمّ تنتهي بحدود الساعتين تلك المناسبة، ويذهب الجميع لالتقاط الصور والتهاني، أما صاحب الطبل فيعود إلى مطرحه، كأنّه لم يكن هناك، وينتظر مناسبةً أخرى ليطبّل فيها.هل وصلت الفكرة؟ أظن أنها فكرة مؤلمة لأمة تتألم كل يوم، نحن الطبّالون الذين ينتهي دورنا خلال ساعة أو ساعتين، ننتظر المناسبات لكي نحصد المال كالشحّاذين، ننطّ كالسعادين في الأماسي ومن خلفنا تُكتب المآسي.تراثنا حيّ، ولكنّنا قتلناه حين بتنا أحجارًا فوق رقعة الشطرنج الكبرى، هذا يحرّكنا يمنةً وذاك يحرّكنا يسرة، ونحن نصيح: لكنّنا أصل هذه اللعبة ولولانا ما كانت موجودة. نعم، إننا كذلك، نحن أصل اللعبة ولكنّ اللاعبين يحرّكوننا، يعرفون ما نملكه من تراث فيجعلوننا حرّاسًا عليه ولكن دون أن يكون لنا أدنى مشورة، نروح مع الذاهبين ونعود مع الراجعين، ولا خطوات جديدة، ما الحلّ؟الحلول تبدو كثيرة ولكنها تصعب مع مرور الوقت أكثر، إذ إنّ أهم نقطة نفعلها هي أن نقف لكي نسأل أنفسنا: ما هو دورنا؟ ما الذي سنتركه للآتين من بعدنا؟ إن تغنّينا بالأمجاد والتراث ولم نضع مجدًا لنا فما سيرثه الآتون من بعدنا هو هراء ليس إلّا، سنجلب من صلبنا من يشتمنا لأننا لم نصنع له سوى الوهم المعلّب، إذن فالحل هو أن نعرف أين نحن ممّا يحدث، ونفهم أدوارنا الحقيقية في صنع تراث واقعي مبنيّ على ما سبق، فنصبح أحد اللاعبين في هذه اللعبة لكي نصنع المستقبل الذي طالما حلمنا به.سنعود أفضل أمّة أُخرجت للناس إن ثَقِفنا موقعنا الحقيقي، وقمنا بنقد تاريخنا بطريقةٍ عقليّة، وأخذنا منه ما يغيّر واقعنا ويسير بنا نحو الغد الأفضل، وإلّا، فإنّنا سنندثر كما اندثرت كل الحضارات التي توقفت عن مساءلة نفسها، وتجمّدت في أماكنها من دون أن ترى موتها الآتي على بساط الغرباء.

لو أني أعرف خاتمتي ما كنت بدأت!. ربّما، أقول ربّما، ولستُ متأكّدًا بعد ممّا سأقول، لكن، ربّما.لو أنّي أعرف أنّ الحبّ خطيرٌ جدّا ما أحببت! ترارارالو أنّي أعرف أنّ البحر عميقٌ جدًّا ما أبحرت! ترارارالو أنّي أعرف خاتمتي.. ما كنتُ بدأت!ربّما كانت كلمات الشاعر الكبير الراحل نزار قبّاني قد كُتِبت لكي تُغنّى في عصرنا هذا، ما المشكلة في ذلك؟ لا مشكلة، ها! لا مشكلة.ماذا لو كان العندليب الأسمر حيًّا في عصرنا، واقفًا على المسرح، ثابتًا كما في أغنيته التي بقي يردّدها لخمسين دقيقة ربّما: ورميت الورد طفيت الشمع يا حبيبي!ربّما، أقول ربّما، ولستُ متأكّدًا بعد ممّا سأقول، لكن، ربّما.لو قمنا بجمع هاتين الكلمتين ووضعناهما في خلّاط اليوم، وأردنا أن نرى انعكاسهما في هذا العصر، هذا العصر الذي خلط الحابل بالنابل والشوك بالسنابل وطائر الرخّ بالبلابل.اجلسوا معي في المقاعد الأولى، أمام المسرح، واسمعوا العندليب وهو يردّد: ورميت الورد طفيت الشمع يا حبيبي!سترى مراهقةً تهمس في أذن والدها - الذي جلبها غصبًا عنها لتستمع إلى أغاني الزمن الجميل - قائلةً:- هل الشمع يضيء أصلًا لكي ينطفئ؟ يا الله كم ساذجةٌ هذه الأغنية.سيقطّب والدها حاجبيه وسيكتفي بالصمت، لأنه لن يجد ردًّا مناسبًا.ثمّ ينتقل العندليب ليقول بصوتٍ هادئ: لو أنّي أعرف خاتمتي ما كنت بدأت!ربّما، أقول ربّما، ولستُ متأكّدًا بعد ممّا سأقول، ولكنّي واثقٌ كلّ الثّقة أنّ الذكاء الاصطناعي الذي مسّ أرواحنا هو الذي سيردّد كلمات العندليب: لو أنّي أعرف خاتمتي ما كنت بدأت!هل سئمنا من بعضنا البعض إلى درجة أن صار التعبير افتراضيًّا، والإحساس افتراضيًّا، والجنس افتراضيًّا؟إلى أين وصلنا؟ فليجبني أحد، أين صرنا في علاقاتنا؟ نتعرّف افتراضيًّا، نحبّ بـ"لايك"، نحقد بـ(Unlike)، نعبّر عن غضبنا بإيموجي، نقطع الصلة بـ(Block).هل هذه هي الإنسانية التي نزل آدم من جنّته لكي يبنيها لنا؟ وما هي الشجرة التي نأكل منها اليوم؟ إنها أيضًا افتراضيّة.صدّقوني، إنّ وسائل التواصل قد وصلت إلى حدّ القرف منّا، لقد خدعناها، قلنا لها مرارًا وتكرارًا وبصوتٍ عالٍ: لن تحلّي محلّنا نحن البشر، لكنّنا كعادتنا، كذبنا، وجعلناها مطرحنا، تطبخ الكلمات عنّا، تكنس الأحزان عنّا، تعلّمنا كيف نمارس الحياة وكيف نواجه الأخطار، كيف نجلس، كيف نقعد، كيف نحكي، كيف نتكاثر، كيف نضحك وكيف نحزن، كلّ ذلك من وراء الشاشات. يا للهول! بشريّةٌ افتراضيّة تحيا وراء شاشة.ربّما، أقول ربّما، ولست متأكّدًا بعد ممّا سأقول، لكنّني متأكّدٌ أنّ التكنولوجيا بذات نفسها حاقدةٌ علينا، وحالها كحال العندليب إذ تقول: لو أنّي أعرف خاتمتي ما كنت بدأت!مرحبًا بكم في العصر الآتي! عصر ما بعد الإنسانيّة، عصر الروبوتات البشريّة! كلٌّ له حكاية، والحكاية تنتهي بكبسة زرّ!.. استيقظوا!

من رمى البيض من سطح المبنى؟. ليس هو من رمى البَيض من سطح المبنى، بل وراح يحلف بالله والأنبياء والرّسل والقدّيسين بأنّه لم يفعل تلك الفعلة الشنيعة. أقسمَ مرارًا وتكرارًا أمام الجميع، وكادت أن تفرّ دمعةٌ من عينيه، لكن أحدًا لم يصدّقه، ولم يكتفوا بذلك، بل بعضهم صار يسخر منه. تخيّل أن يراك النّاس كذّابًا وتُتّهم زورًا وبهتانًا بقضيّةٍ لا دجاجة لك فيها ولا ديك.أمضى أسبوعين في السّجن، وحين خرج، كان أوّل ما قام به أن أطلق خمسين حمامةٍ في السّماء، كأنّه بذلك عاتبٌ على أحدٍ ما، ربّما على النّاس جميعًا في الحيّ، ربّما على الله لأنّه لم يُظهر براءته، من يدري كيف يفكّر كشّاش الحمام؟عاد إلى عمله المعتاد، وجهه المصبوغ بالشمس نحو الأعلى، سبّابته والوسطى بين شفتيه يُطلق عبرهما صفّارته الشهيرة فيعود سرب الحمام إلى السطح مصطحبًا معه حمامةً أو حمامتين، أو ربما ثلاثة، يتفحّصهم، ينزع الإسوارة المعقودة حول أقدامهم، يضع واحدةً جديدة حُفر عليها حرف الياء باللغة الأجنبية مع تاريخ اليوم. كانت تلك العلامة تدلّ على أنّ الحمامات ملكه فيضيع بذلك حقّ أصحابها في التفتيش عليها.إنّه يحيى، ابن الحارة، الفتى الأسمر اليتيم، يملك غيّةً للحمام على سطح المبنى الذي كنّا نقطن الطابق الأخير منه، وفي تلك الحارة كانت السطوح ملكًا لكشّاشي الحمام، لكنّها ليست بمنازل لهم، إلّا أنّ يحيي لم يكن يملك منزلًا خاصًّا به، فكان السطح منزله، ينام في غرفةٍ خشبيّةٍ إلى جانب الغيّة، لا يهجر السطح إلا عند العاشرة صباح كلّ يوم، إذ كان ينزل لكي يشتري طعامًا يطعم حماماته.في ذلك الحيّ البسيط، تعلّمت كيف يمكن للبريء أن يصبح مدانًا لأنّه أقلّ منزلةً من غيره، فالبريء لا يمكن أن تشفع له أفعاله إذ لم يكن يمتلك من يدافع عنه، ويحيى كان أحدهم، كان مقطوعًا من شجرة، وحين يتّفق أهل الحيّ على مصيبةٍ كانت أصابع الاتهام تذهب مباشرةً إلى الأضعف، والأضعف هو يحيى. في ذلك الحيّ تعلّمت أنّ الضمير الحيّ غير موجود، وحدها المصالح المشتركة هي التي تحكم بالعدل الذي تراه مناسبًا، فالكشّاشون الباقون - وعلى الرغم من أنّهم يسرقون الحمام طريقة يحيى نفسها - كانوا في اتّفاقٍ غير معلَن مع بقيّة أهالي الحي حين تنزل مصيبةٌ، فيُصدّق أيّ كشّاش ويُكذّب يحيى.حادثة رمي البيض علم الجميع أنّها حدثت عند العاشرة والنصف صباحًا، أي قبل عودة يحيى من سوق الطيور إلى سطحه بساعةٍ ونصف، لكنّ سيارة جارنا الميسور الأرعن "واصف" نالت نصيبها من البيض ولم يكن من كبش فداءٍ لإرضاء ذلك العجوز الأرعن سوى يحيى. قابلته على السطح بعد عودته بأيّام، كان يجهّز الشباك لكي يشدّها على الحمام حين عودته، وقفت قبالته، نظر إليّ وقال:- كما أشدّ هذه الشباك فأصطاد طائرًا حرًّا يصطادونني في كلّ مرّة، لكنّني بريء، لم أكن هنا حين سقط البيض على سيارة واصف، لم لا يصدّقني أحد؟- أنا أصدّقك يا يحيى.- أحقًّا تقول؟ هرع إليّ وجثا أمامي بوجهٍ ملتهبٍ من حرارة الشمس والعدل المفاجئ الذي أحسّ به. كيف علمت أنّي بريء؟ أردف يقول.- أنا من رميت البيض.جلس على الأرض وأطلق ضحكةً مدويّة تخالطها الدموع.

دوّن ما تراه مناسبا ودع التأويل للناس!. - اُكتُب ما تراه مناسبًا ودع مهمة التأويل للنّاس يا صديقي.قال لي ذلك صديقٌ ذات يوم. لم يكن كاتبًا، ولا مهتمًّا أصلًا بكلّ ما يخصّ الكتابة على وجه التّحديد، لكنّه كان قارئًا نَهِمًا، وإن شئت أن أضع له صفةً مناسبة فهو محتال لا يترك شاردةً ولا واردةً من دون أن يتدخّل فيها.كنّا جالسَين، أنا وهو، في مقهى، يقرأ هو جريدةً يوميّة وأتنقّل أنا في الهاتف بين موقع وآخر، كنّا جالسَين نقرأ، ولكنّ وجهه تغطّيه الجريدة ووجهي يشعّ من نور الهاتف الذكيّ الذي بيدي. ترك الجريدة كمن أصابه مسّ ثمّ حدجني بنظرة ثابتة:- لمَ لا تكتب؟ قال.- ماذا أكتب؟ مللت، لا شيء في رأسي أكتب عنه، إنّي مشوّش. أجبته.- أحقًّا تقول؟ لا شيء تكتب عنه؟ غريبٌ أمركم أنتم الذين تصاحبون القلم، الأحداث من حولكم أكثر من شعر رأسي.- هههههههه. قهقهت.وضع يده وتحسّس صلعته، وأردف يقول: أقصد أكثر من شعر رأسك أيها الغبيّ المستفزّ.- قل لي، عن أيّ أمرٍ أكتب؟ التاريخ يعيد نفسه كلّ مرّة. قلت متأفّفًا.- التاريخ لا يعيد نفسه، بل نحن واقفون في أماكننا.- كيف ذلك؟ هل تفسّر لي؟- إن كنت تقصد الفكرة العامة للأحداث، فربّما أنت على حق، المصالح لا تتغيّر، السيطرة تحتاج إلى قوّة وتحالفات وموارد أساسيّة، ولكنّي أشير إليكم أنتم، معشر الكتّاب، ما دوركم الثقافي في نقل الحقيقة والمساهمة في توثيق الأحداث؟ هل هذا الوقت لكي تتنحّوا عن عملكم من أجل التشويش الذي تشعر به؟- إن كتبت الواقع كما هو فلن يرضى الجميع عما أقول.- وهل مهمتكم إرضاء الجميع؟ هل تكتب لكي ترضي أحدًا أم لتنقل الواقع؟ ألم أخبرك أن تترك مهمة التأويل للناس؟ مهمتك يا صديقي أن تكتب فقط وتنقل الواقع كما هو، كما تراه أنت، فما تكتبه اليوم ليس من أجل اليوم فقط، بل من أجل القادم من الأيّام، كيف سيعرف الآتون من بعدكم ماذا حدث في هذه المرحلة؟ هل ستترك الخبر ليكتبه المنتصرون كما حدث في الحقبات التي مرت؟ ألم يقولوا أنّ التاريخ يكتبه المنتصرون؟ وهم بذلك يكتبون وفقًا لما يريدون وليس وفقًا لما يحدث، هل تفهمني؟- نعم، أفهمك، ولكنّي مشوّش بعض الشيء، فكيف أكتب ما أراه صحيحًا بنظري؟- اكتب الواقع كما تراه، واترك مهمة التأويل للناس، لا تهتم.- حسنًا سأكتب.- ابدأ الآن!- حسنًا أمهلني بعض الوقت وسأريك ما كتبت، سأكتب قصة قصيرة.انتظرني صديقي لبضع دقائق ثم قال لي: أرني ما كتبت.أخذ الورقة مني وشرع يقرأ: "في منطقتنا رجلٌ أصلع، كان يكره أن يرى غيره يمتلك شعرًا وهو ليس لديه سوى صلعة تلمع في الشمس. قرّر هذا الرجل أن يقتص من كلّ من يملكون شَعرًا فوق رؤوسهم، فراح ينكّل بهم، وهم يرتعشون، حتى ذهب بهم الأمر إلى حلق شعرهم بما يتناسب مع ذاك الرجل الشرس، وكادت الدنيا أن تتحوّل إلى كوكبٍ من الصلعان، لكنّ أحدهم كان يمتلك قوة القلب، وامتنع عن حلق شعره، واستطاع ببعض ما يملكه من خطابة أن يحشد حوله المؤيدين، قاوموا ذلك الرجل ودخلت البلاد في معارك لا تُعدّ ولا تحصى، قتل الكثيرون وسفكت الدماء، والمشكلة؟ ما المشكلة؟ من لا يملك الشعر يريد أن يجعل الجميع مثله، يريد أن يغيّر الطبيعة البشرية، وبعد فترة زمنية استطاع أصحاب الشعر أن يسيطروا على ذاك الرجل ويقتلعون عينيه أمام مرأى الجميع، ثم قالوا له: الآن عش حياتك، لن ترى أبدًا أحدًا يمتلك شعرًا فوق رأسه. فالمشكلة بك وليست بالطبيعة البشرية".- ما رأيك؟ قلت مبتسمًا.- تبًّا لك! لقد أقنعتني، ولكن ألم يعجبك إلا أن تبدأ برجلٍ أصلع مثلي؟- أما قلت لي أن أترك التأويل للناس؟ وهكذا فعلت. أطلقت ضحكةً مدوية.- لعين! غلبتني. قال ضاحكا.

يطير الحمام.. يحطّ الحمام... معلّقٌ أنا على مشانق الوقت، لا شيء بيدي، أحرّك قدميّ في الهواء في محاولةٍ فاشلةٍ لأن يلتقيا، ولكن عبثًا، لا شيء ممّا أفكّر به يحدث، وحده عنقي يتأرجح على الحبل، وهناك في الأسفل أقف طفلًا في السابعة والنصف صباحًا وأردّد كالكثيرين أمامي: كلنا للوطن! للعلى للعلم! ينقطع الحبل، أسقط، ويسقط جسدي، "طَمْ طا طَمْ"...يطير الحمام، يحطّ الحمام...على شرفة الضجر، قبالتي، يغنّي عندليبٌ نشيد الصبر، شاهدته قبيل لحظات وهو يفرد جناحيه، راح يمضغ الهواء بمنقاره، فجأةً، دوّى صوتٌ رصاصيّ الهيئة، تجشّأ العصفور، دار في الهواء كالدراويش دورتَين، زقزق دمعتَين، ثمّ هوى سريعًا كأمنيةٍ لفظتها السّماء نحو الأرض، "طَمْ طا طَمْ"...يطير الحمام، يحطّ الحمام...شيءٌ فيّ ينزف، أمدّ يدي، أتلمسّ جبيني، لا شيء، أجسّ نبضي، لا شيء، أمرّغ وجهي بكف يميني، لا شيء، أقف أمام المرآة، أسمع صوت شلّالٍ من الدماء، ولا شيء يتحرّك قبالتي، عيناي، شفتاي، يداي، قدماي، كلّ شيء ثابت، من أين يأتي صوت ذاك الشلّال؟ أسمعه يرتطم، "طَمْ طا طَمْ"...يطير الحمام، يحطّ الحمام...أحدّثكم من تحت الرّكام، محطّمٌ أنا، فوق رأسي ساعة بيتٍ قديم، تِك تَك.. تِك تَك، لا يكفّ العقرب عن الدوران، كلّ شيءٍ متوقّف عن العمل، إلا الوقت، ماضٍ في طريقه، البيوت مهدّمة، الكنيسة تبكي في زاوية الزقاق، سقطت أمام عينيها مئاتُ الضحايا، في لحظةٍ واحدة، مات الكثيرون، والمسجد كُسِر كتفه، ركع أمام هول ما رأى، مات الأنبياء، مات الرّسل، مات القدّيسون، صاح: الله أكبر! الله يعلم كلّ شيء، الله يرى كلّ شيء، الله غاضبٌ من كلّ شيء، المدينة تتمزّق، الأطفال يرضعون الموت، الأمهات تحت الأنقاض، الوطن كلّه تحت الأنقاض، ونحن كلّنا.. كلّنا للوطن.. للعلى للعلم، "طَمْ طا طَمْ"...يطير الحمام، يحط الحمام...كالجميع أنا، أفكّر في أن أبيع حصّتي في هذا الوطن، لكنّني أبكي، أبكي بحرقة، طفلٌ بوجهٍ مشوّه أثار سخطي على هذا الكوكب الأحمق كله، وطني المذبوح من الوريد إلى الوريد، من الجنوب إلى الشمال، وطني، هذا الطفل البريء، بأيّ ذنبٍ يُقتَل؟"طزّ" بكلّ الصفقات!"طزّ" بكلّ الاتّفاقيات! كلّها كذب وافتراء.هذا العدوّ الغدّار لا يفهم إلا لغة الشتم والقباحة، أريد أن أبصق في وجوه جميع السفلة القتلة.أيتها الوحوش!أيها الهمجيّون!أوقفوا الحرب!لم لا يسمع صوتي أحد؟أوقفوا الحرب!أريد أن ألعن طبول هذه الحرب التي لا تسكت.أسكتوها!أسكتوها!أسكتوها!يطير الحمام... يموت الحمام...

بائع الفحم الذي عرفت سرّه بعد موته!. "مُسيّرة.. مُسيّرة"، علت الأصوات وصدح صداها يدغدغ أذن السماء، كأنّه عرسٌ انتخابيّ يهتف به الشعب باسم الزعيم."مسيّرة.. مسيّرة"، ظلّوا يهتفون وأنظارهم شاخصةٌ نحو السّماء، ركض الصبيان خارجين من ثقوب الأبواب ودهاليز الحقول، متّبعين الصّوت، محدّقين – كآبائهم - في السّماء. لا شيء فوقهم، الوقت غيمٌ والشمس زعلانةٌ منذ مدّة، ولا أحد يدري ممّا، لكنّها أنثى على كلّ حال، هل نقول هذا الشمس أم هذه الشمس؟ "هذه" نقول "هذه"، إذًا هي أنثى ويحقّ للأنثى أن تزعل متى تشاء وترضى متى تشاء ومن دون سبب، والشمس على ما يبدو هكذا.- "بعيدة.. ربّما بعيدة". قالت إحدى النساء.- "لكنّها ترانا.. ادخلوا منازلكم، إنها تصوّركم". ردّدت أخرى.هرجٌ ومرج، هذا يحدّد مصدر الصوت، وذاك يحلّل نوع المسيّرة، وآخرون يردّدون: نجّنا يا رب.وحدها أم إبراهيم، لم تكن لتعطي أمر الضجيج الذي في الخارج أدنى أهمية، والسبب بسيط جدًّا وهو أنّها الوحيدة التي تعلم نوع المسيّرة وأهدافها وأبعادها، بل ومسارها، وأم إبراهيم تلك لا تعرف ثلث الثلاثة كم، وهي إن أردت وصف شعرها الخشن وصوتها الغليظ وأذنيها السميكتين فإنّها تشبه أنثى الرطراط، ويمكنكم بكبسة زر الدخول إلى إحدى محركات البحث والنظر في هيئة أنثى الرطراط.أبو إبراهيم، تاجر الفحم الذي يسكن تحت بيتنا، سوّد الله وجهه أكثر من بضاعته! لم أشأ يومًا أن أُدخله عتبة المبنى، وها أنا الآن أُدخله عتبة النصّ بل وأجعله بطل هذه الحكاية، سمّوها حكايةً إن أردتم، أو مغصًا في المعدة، سمّوها صيبة عَين، أي شيء، لا يهم البتّة.أبو إبراهيم هذا الرجل الخمسيني النحيل الذي إن قرّرت أن تتخيّله في رأسك فابحث في محرّك جوجل عن سمكة الباركودا، صدّقني الوجه نفسه، الأسنان نفسها، الجسد نفسه، وأظن أنّ والدته توحّمت في حملها على تلك السمكة إذ إنّ والده - رحمه الله - كان صيّادًا، ومن الجدير ذكره أنّ موته كان محزنًا إذ ابتلعته سمكة قرش هربت عبر المحيطات من أوروبا في الثمانينيات، وكان لها هذا الصيد الذي ما لبثت أن بصقته، ويحكي بعض أبالسة الحي أنّها لم تستطع قضم لحمه لشدّة سماكته.المهم، أبو إبراهيم هذا، يمتلك - إضافةً لكلّ ما ذكرته - جنازيرَ صوتيّة، فهو إن حدّثك تظن بأنّ عشرة شياطين يتحدّثون معه، ولا بأس بذلك، لكن ما أمر المسيّرة التي بدأت حديثي بها؟اشترى أبو إبراهيم دراجة نارية، وهي أبعد ما تكون عن الدراجات في شيء، هيكل عظمي لدراجة نارية، كلما جلس عليها يستطيع القاصي والداني أن يتحسّس درجة احتضارها فيرأف بها من شيطانٍ يتلبّسها."بممممم.. بمممممم... تكتكتكتكتكتكتكتك" هذا الصوت عرفتموه؟ هو صوت مسيّرة أبو إبراهيم بائع الفحم.كلما قرر الجار أن يقوم برحلة إلى مكان ما، يخرج الجميع ليراقبوا المسيّرة، ولم يخطر ببال أحدهم أن ينظر أمامه. متى تعلّم الناس أن ينظروا إلى فوق دائمًا؟ لست أدري.يوم الأحد الماضي، استيقظت على صراخ أم إبراهيم، كانت تولول بأعلى صوتها ومثلها فعلت نساء الحي، قمت من سريري غاضبًا، لم أسمع صوت دراجة أبي إبراهيم، ولم أشهد عيون أهل الحي وهي تحدّق بحثًا عن مسيّرة، كان الوضع طبيعيّا على أفضل حال، لكنّ النواح كان يزداد، وخيّم على المنطقة حزنٌ عظيم من غير أيّ داعٍ لذلك.استشطت غضبًا، قطعت الشرفة ذهابًا وإيابًا من غير أن أعثر على معلومةٍ واحدةٍ تبرّد نار فضولي الذي بات يتنامى أكثر فأكثر. نظرت إلى دكانة أبي إبراهيم، لم ألمحه، كما أنني لم أجد مسيّرته، وأخذني التفكير فجأةً إلى مكانٍ آخر، رحت أحدّث نفسي: ما الذي جعلني أُبغض هذا الرجل إلى هذا الحدّ؟ إنّه يعكّر هدوء المنطقة بين الحين والآخر، ولكنّه فقير معدَم، فهل مُنحت الحق في أن أكرهه لأنّه ولد فقيرًا ويعمل في الفحم؟ استعذت من الشيطان على هذا الفكر الذي بات ينهشني فجأةً.ما رأيك أن تذهب وتعانق أبا إبراهيم أيضًا وتعتذر منه لأنّك لا تتقبّل الصوت المزعج؟ قلت في سرّي، فضحكت على سذاجتي، يا لي من شرّير أبله! إنّه مزعج وحسب، هذا يكفي لكي أطرده من دائرة الإحسان، إنّنا نحسن القول للوجوه الجميلة والثياب النظيفة والناس اللطفاء، والله يتولّى أمر سرائرهم، أليس كذلك؟ أجبت: نعم، هو كذلك.عرفت فيما بعد أنّ أبا إبراهيم، الرجل الذي كنت أقبّح أفعاله ارتقى شهيدًا إذ رصدته مسيّرةٌ حقيقيّة وهو ينقل المواد الغذائيّة والمساعدات عبر الحدود للذين حاصرهم الكيان المغتصِب الصهيوني.وقفت حينها أمام المرآة، بصقت في وجهي، ودخلت في نوبةٍ من البكاء.

سأغنّي من أجل بعوضة تتراقص أمام عيني!. لا يمكن أن أكون متلوّنًا كالحرباء. منذ صغري، إمّا أن أذهب بكلّي أو أبقى بكلّي. لقد حاولَت الدنيا جاهدةً أن تقضي عليّ، أن تقايضني، أن تمنحني بعض الهدوء من أجل حياةٍ آمنة، كنت أسمعها تهمس في أذني: ابقَ مطأطئ الرأس من أجل أن تحمي نفسك، كلّ الرؤوس التي رُفعت قُطِعت.لكنني لن أحيد، هذا أنا ومتى كُتب لهذا الرأس أن يُقطع سيُقطع، لن أفاوض من أجله، سأغنّي من أجل بعوضةٍ تتراقص في ليالي البرد أمام عينيّ ولن أقتلها، فصوتها يسلّيني في الليل، وسأرمي كلبًا بحصى إذا ما علا نباحه فأزعجني، وربّما سأحضنه مرة ثانية لكي أعتذر منه، ولكن لن يفرض عليّ أحد كيف أكون ومن أكون.لأجل كلّ الذين خافوا أن يكتبوا حرفًا، أو يخطّوا كلمة، وجدتني أكتب. لأجل كلّ الذين ماتوا ولم يعترف بهم أحد قرّرت أن أكتب، شدّتني الأوراق من يدي ومنحني الله حبرًا ودسّت الملائكة أقلامًا في جَيبي، وقلت: لأجل أن أكون صوت كلّ المهمّشين سأكتب.الحرب لا تشكّل مرحلةً تمرّ فوق جلدنا، وتترك وشمًا نتفاخر به أمام الآخرين أو ندبةً نُظهرها لكي نوصف بالشجعان، الحرب أعظم من ذلك، إنّها تسري في عروقنا لكي تعود إلينا إنسانيتنا، ليس إنسانًا من لم يترك الاصطفافات كلها جانبًا ويقف إلى جانب أخيه الإنسان، هكذا كما خلقه ربه، عاريًا من اسمه، ودينه، وبيئته ومجتمعه.فكّروا معي، ماذا حصلنا من الحروب؟ مدارس أدبيّة تعلّمنا أن نقف فنفكّر فيما سوف نخطّه، ولكنّها تنسى أن تعيدنا إلى أصولنا الحقيقية، أصولنا البشرية، نحن آدميّون، نبكي من أجل غصن شجرةٍ قُطع بآلةٍ حادّة، فكيف نسكت عن أطفالٍ تُباد في أيّ مكان؟ كيف نرى النساء يُغتصبن ولا تحلّ بنا شرارة السخط من الشياطين الذين يشعلون الحروب من أجل البقاء؟وهمٌ كبير كلّ ما تفعله الحروب بشكلها المباشر، أما الشكل الباطني المخيف فهو تجريدنا من إنسانيتنا، وإن فقدناها فقد صرنا أقرب إلى الحيوانات ولن ينظر إلينا الله إلا كالبهائم التي لا عقل يُرشدها.أكتب في الحرب عن الحرب، لأنّني لا أستطيع أن أوقف نزيف شريان العالم، ولا أستطيع أن أضمّد جراح الكون أجمع، ولذلك أكتب عن إنسانيتنا التي تستنجد بنا، أنا وأنت وأنتِ وكل من يحمل في جيبه يراعًا، نحن معنيّون في أن نكون بشرًا فقط، أن نحكي الحقيقة كما هي، وأن نلعن الظلام والظلّام، وأن نعرف أن عدوّنا الأوحد هو الشيطان الذي يعبث فيغتصب أراضينا ونساءنا وأطفالنا في لبناننا الحبيب وفي فلسطين الأبية وفي كل مكان يُذبح به طفلٌ وتُسبى فيه امرأة حرّة.يا معشر الكتّاب، قولوا كلمة الحق وقفوا إلى جانب الإنسان، واعلموا أنّ الحروب إلى زوال، وأنّ الحق منتصرٌ مهما طال الأمد.

في وداع “أحمد قعبور”.. هكذا يرحلون!. من دون شوشرةٍ، من دون ضجيجٍ أو صخب، يحملون صرخاتهم المختبئة تحت الجراح، يلفّون وشاح الموت حول أعناقهم وعلى السّكت يمضون. أحمد قعبور واحدٌ من هؤلاء!هو ابن بيروت، ولد عام 1955، نشأ في أحيائها، تعلّم في مدارسها، وقف على مسارحها وغنّى لأول مرة وهو لم يبلغ العشرين من عمره وصدح صوته بقصيدة الشاعر توفيق زياد "أناديكم" فكانت كالتسونامي الذي جرف كل محاولات التخاذل، وشدّ على أيدي المقاومين في فلسطين، ثمّ في لبنان، ثم في كل أرضٍ يُدافع أهلها عنها. كانت تجربته الفنية تلك وليدة سياقٍ تاريخي مضطرّب، تزامن مع الحرب الأهلية اللبنانية التي اندلعت سنة 1975 واستمرت حتى عام 1990، ومن ثمّ تصاعد وتيرة القضم في القضية الفلسطينية، وتمادي الوحش الصهيوني في اغتصاباته، فكان صوت "قعبور" انعكاسًا صادقًا لتلك المرحلة، وحاملًا لآلامها وآمالها في آنٍ معًا.منذ بداياته، اتّخذ العبقري "قعبور" لنفسه خطًا فنيًّا واضحًا وملتَزِمًا، قائمًا على البساطة والصدق، بعيدًا عن التعقيد والتكلّف. لم يسعَ إلى الشهرة عبر التجارة بآلام الناس، بل قرّر أن يكون صوت الناس، صوت الأحرار والمقاومين والمهمّشين في الأحياء الشعبية، فكانت أغانيه قريبة من وجدانهم، تعبّر عنهم، وتخاطبهم بلغة مفهومة ومؤثّرة. وقد انعكس هذا التوجّه في اختياره للكلمات والألحان، حيث بدت أعماله وكأنها تنبع من الواقع مباشرة، من دون وسائط أو تلميع.لقد استطاع العبقري "قعبور" أن يدخل في مسامات كل عربي، في العقول والألباب من خلال التزامه الغنائي وأدبه الملتزم، كتب ولحّن ومثّل وظلّ مثالًا للرجل المقاوم الحرّ بكل ما استطاع إلى ذلك سبيلا.السبعينيّ الفتى المقاوِم، استسلم في السادس والعشرين من آذار/ مارس للمرض، ومدّ إلى الموت يدًا، صافحه وهو يبتسم، وهمس في أذنه: "يا رايح صوب بلادي.. دخلك وصّل لي السلام". لم يستطع أن يرى بلاده تُغتصب وهو على فراشه، كان سُعال الكلمات يتناثر في غرفته في لحظاته الأخيرة، يراقب نشرة الأخبار بعينين شاحبتين من الألم، والألم عنده يتضاعف، ألمٌ في الجسد من مرضٍ يفتك به، وألمٌ في الروح من مرضٍ يفتك بجسد الأمة جمعاء.كان يريد الصراخ، لقد سمعته، أحسست بما أراد أن يقول، تلك الصرخة الصامتة التي هشّمت حنجرته أحسست بها، فهو الذي لم يترك الإنسان الحرّ وحيدًا، هو الذي حمل فلسطين في قلبه، وغرز الجنوب في روحه، ووقف على المسارح كمقاوِمٍ بالحرف واللحن والكلمة ليصرخ في وجوه الجماهير التي يقام بتخديرها: "أناديكم.. أشدّ على أياديكم".وليصرخ في آذان المقاومين في لبنان، في عيتا الشعب، وفي الخيام، وفي النبطية، وفي صور، وفي صيدا، وفي قانا، وفي شعث، وفي البقاع كله، وفي الجنوب كله، وفي فلسطين كلها، وفي غزّة تحديدًا، وفي الضفّة تحديدًا، ليقول بصوته المبحوح:وأبوس الأرض.. تحت نعالكموأقول أفديكمأيا من وقفت بوجه ظلّامك، يتيمًا عاريًا حافيا، إلا من صوتك الذي ألبسته الكرامة والشرف والعنفوان، لقد سبقتك أغنياتك وصعدت إلى مسارح الكون كلها، وسكنت أرواح الشعوب الثائرة في كل مكان، أنت الذي فقدتك الحياة ولم تفقد صوتك ومنهجك ونهجك الثوري الجامح.نم في هدوء يا أحمد، فالمبدعون الشرفاء يرحلون بهدوء، من دون صخب وشوشرة، ساخطين على كل ما يحدث، على بلدٍ يقضمه الغول الصهيوني منذ أول آذار على مرأى الكوكب أجمع.نم في سلام يا أحمد، وأخبر الله بكلّ شيء! أخبره ولا تخف، فالخائفون يتكاثرون.

أيّ وهمٍ هو هذا الذي نحياه وراء الكواليس؟. كلّ الأيّام تمرّ ولا نشعر بمرورها أو مرارتها. الحياة بحدّ ذاتها مسرحيّة، هذا ما ظللت أردّده وأنا في الكواليس، ارتديت وجهًا غير وجهي، وسرت في وجهةٍ قرّرها النص المكتوب، كل ما كان عليّ فعله هو أن أؤدّي دوري جيّدًا، وقد نبّهني المخرج بنبرةٍ حادّة: إنّها تجربتك الأولى، تقمّص الدور جيّدًا كي تضع أولى خطواتك في العمل السينمائي.عشت طفولتي ومراهقتي في مسرحيات مختلفة، بعضها ميلودراميّ وبعضها دراميّ ولكنّها جميعها كانت كوميديّة، لا أدري لما صنّفتها ضمن هذا الإطار، ولكنّها كذلك، فالمآسي على اجتماعها لا تعدو أن تصير مع مرور الوقت أكثر من نكاتٍ سخيفة نكرّرها في خلواتنا وفي المقاهي.الآن أنا في عمل، الآن الأمر مختلف، ما كنت أقدّمه مجانًّا صار ولحسن الحظ عملًا له مردود ماديّ ليس بالقليل.تجهّز جيّدًا، صاح المخرج. وُضعت المساحيق فوق وجهي، أُلبست ثيابًا رثّة، نظرت إلى وجهي في المرآة وضحكت ساخرًا، هذا هو الوجه الذي عشته فيما مضى، هو نفسه، لم يكن بحاجة لكلّ هذه التغييرات التي جعلته ما هو عليه الآن، لكنّه وجهٌ سأتقاضى من خلاله مبلغًا جيّدا.كنت في الساعات الماضية أكرّر الكلمات التي فوق الورق أمام المرآة، أراقب ملامحي التي تتغيّر وفقًا للمكتوب، أتقمّص الدور كما أخبرني المخرج، وكان الآخرون يرتشفون القهوة، يضحكون ويتهامسون. وحدي كنت خائفًا، ربّما لأنّها تجربتي الأولى، تخيّلوا أن يحاول المرء تأدية دورٍ ظلّ يحياه لعمرٍ كامل، وهو الآن خائفٌ من تأديته، ما هذا الهراء؟أنا الآن أمام الكاميرا، أقف وحيدًا، يداي ترتجفان، صوتي يرتجف، ثيابي رثّة، أشار إليّ المخرج بأصابعه: واحد اثنان ثلاثة، يطلب مني البدء."أنا آسف! سامحني يا رب، لقد سرقت من عمري سنواتٍ من أجل أن أعيش، أن أعيش فقط، ما من أحد سمع صراخي، ما من أحدٍ سمع بكائي، لقد قتلت الشخص البسيط الذي كنته، من سيحاسبني؟ أنا مجرم، أنا أُدين نفسي، اجلدوني، اعدموني، افعلوا ما تريدون، افعلوا ما تريدون"وانهرت متباكيًا أمام الكاميرا.- أحسنت، (CUT).  أحسنت. هذا هو ما نريده، أنت بطل! بطل!.ردّد الصدى هتاف المصفّقين، لم أدرك في حقيقة الأمر ما الشيء الذي صنعته، لقد كرّرت الكلمات التي حفظتها وتدرّبت عليها، لكنّني قلت الحقيقة، ربّما لو منحت دورًا آخر لما نجحت في تقمّصه، أيّ وهمٍ هو هذا الذي نحياه وراء الكواليس؟أنا ثائر، هذا الاسم الذي منحوني إيّاه من خلال النص، نجوت من عمليّة اغتيال سياسيّة عن طريق الصدفة، لم أكن المقصود، لم أكن هدفًا في يوم لأحد أصلًا، لكنّ النص يقول هكذا، وإنّني سأحاول أن أتقمّص دور الثائر الحقيقيّ الذي قُتل، والسبب هو أنّ الذين اغتالوا ذلك الشخص يريدون أن يقتلوا معه أحلام مدينةٍ بحالها، وأنا، الآن عليّ أن أؤدّي ذلك الدور، ههههه، من أجل ماذا؟ من أجل أن أنقذ المدينة وأحلامها من الاندثار، ألم أقل لكم أنّها كوميديا كبرى؟ يحاولون أن يعلّموني كلّ ما كان يفعله ذلك الثائر، الآن بتّ أمتلك وجهه نفسه، حديثه نفسه، لباسه نفسه، وربّما لو لم تكن امرأته إحدى ضحايا الاغتيال، لصرت زوجها، من يدري؟ كتّاب النصوص لصوص، يسرقون الوجوه والأجساد والأرواح والأزواج حتى، المهم أن تؤدّي دورك جيّدًا، وأنا سأفعل، لا حلّ لديّ، أريد أن أعيش.أنهيت مشاهدي في الحلقات، نقلوا كلّ شيء كما حدث، كما أدّيته، وأخبروني أنّه سيكون أفضل عملٍ دراميّ، لكنّ شيئًا وحيدًا لم ينقلوه، إذ أخبروني بأنّهم لا يستطيعون نقل الحقيقة كما هي، لقد سمّوا المدينة باسمٍ آخر لا يشبهها في شيء، ونسيوا أنّها بيروت.

ما أزال طفلا يفرح كلما رأى غيره سعيدا. ككلّ الأطفال الذين يركضون من أجل أن يُخفوا أشياءهم تحت الوسائد بانتظار الصباح كنت. ولكنّ أحلامي مثلي، كبُرت، وصارت وسائدي ملأى بالكلمات.في "القجّة" الخشبية خبّأت ورقاتٍ نقديّة بحجم حلم، كانت أحلامنا أكبر منّا، ومن يدري ربّما لم تزل هكذا، لكنّ شيئًا ما بتنا نفقده، هو شيءٌ ليس بالملموس، لكنّنا نحسّه، كلّما نظرنا في وجهٍ مجعّد كان فتيًّا منذ سنوات، ووجهٍ معلّقٍ على جدار بيتنا، ثابتٍ ثبات الجدار نفسه، ننظر إليه كلما وقفنا أمام سجّادة الصلاة لكي ندعو له.بين الأمس واليوم، بقي العيد عيدًا، لكنّ معتقداتنا عن أنّ العيد للأطفال فقط جرّدنا من ملامح الفرح، ربّما لأنّنا الأمّة التي تعتنق الموروثات ولا تحاول أن تغيّرها قيد أنملة.ما الذي نريده من العيد؟ وما هو العيد؟ وكيف نفرح؟ أسئلةٌ لطالما راودتني منذ صغري وإلى اليوم، وأجوبتها مشرّعةٌ على كلّ ما يحيط بنا، فأن نفكّر بأنّ واجبنا أن نفرح لكي ننسى كلّ ما يجري حولنا لهو تفكيرٌ ساذج وأناني، وأن ندّعي أنّنا مسرورون وفي القلب نيران لهو فصامٌ سيُكتشف عاجلًا أم آجلًا، إذن، فلنفكّر على صوتٍ عالٍ: كيف نفرح؟دعوني أحقّق بعض أمنياتي هنا على الورق، ونطلق العنان لخيالنا، ففي الخيال حياة ولا بأس.في فلسطين يركض طفلٌ حافٍ، يحمل بيده مقلاعًا، يختبئ وراء جدار، يطلق قذيفته الطفولية فيُدمي بها وجه صهيوني لعين، فتنتشر الزغاريد في الحيّ، وينشد الباقون "صهيوني بقلع عينو وما بعمرو يقلع أرضي". أليس هذا عيدًا يفرح به الشرفاء؟في أرضي تلتفّ أسرةٌ حول مائدةٍ رمضانيّة، فيكملون الطعام مع الملائكة في الفردوس الأعلى، ثمّ ترى من صلبها رجلًا يرمي الملاعين القتلة برشّاشٍ فيرديهم، فيصيح الباقون: "أرضنا وحقّنا والعدوّ لن يبقى بيننا"، أليست هذه الكلمات عيدًا؟العيد حقّ وشعيرةٌ دينيّة علينا أن نقدّسها، وأن نعلّم أبناءنا أن يفرحوا بها، وأن يعلموا أنّ الحق يعلو ولا يُعلى عليه، وأنّ المغتصب لا أرض تضمّه. هذا هو العيد الذي علينا أن نعلمه ونعلّمه ونفرح حين نذلّ عدوّنا.في "القجّة" الخشبيّة وضعت ورقاتٍ نقديّة، خبّأتها لكي أحقّق حلمًا طفوليًّا، وما أزال طفلًا، يفرح كلما رأى غيره سعيدًا، ما زلت طفلًا تُرضيه كلمة وتُرديه كلمة، ولا زال في الحياة شيءٌ نفرح لأجله، نحيا لأجله، نسعى لأجله.افرحوا، رغم كلّ المآسي افرحوا وارفعوا أياديكم إلى السماء، فالله يرى كلّ شيء ونحن السعداء أوّلًا وأخيرا.