حسين إبراهيم

هذا غليون!. تؤكّد هذه اللوحة لـ "رينيه ماغريت" سطوةَ اللغة، ودورَها في إعادة تشكيل الحقائق. فاللوحة تكشف لنا عن غليون، والغليون جليّ واضح لا يقبل الشّكّ، لكنّ الجملة التي كُتبت تحته تناقض هذه الحقيقة المثبتة: "هذا ليس غليونًا". هذه الجملة الأخيرة التي اتّخذها الرسّام عنوانًا للوحته، تزعزع فهمنا ويقيننا وإدراكنا، وتضعنا أمام مفارقة عويصة. وقبل أن أدرك المعنى الفلسفيّ الكامن خلف هذه المفارقة، ساورني شكّ كبير، ورحتُ أقلّب الصّورة محاولًا اكتشاف الشّكل الجديد الذي قصده "ماغريت". إن لم يكن غليونًا فما هو إذًا؟! ما هذه الخدعة؟! هل هو مقبَض؟ حذاء؟ علامة استفهام؟ وكدت أقتنع بأحد هذه الأشكال المفترَضة، قبل أن أقرأ مقالة "ميشال فوكو" التي قدّم فيها قراءة عميقة للّوحة، تكشف سرّها.اللغة إذًا ليست مجرّد أداة للتّواصل كما تعلّمنا في المدارس، إنّها أيضًا إحدى أدوات الحقيقة. وكثيرًا ما يصعب علينا الفصل بين اللغة وصاحبها، بين النّصّ والمرجع. فـ "ماغريت" فرض نفسه مرجعًا لا يمكن تجاهله. فحين نفكّر في الجملة التي تخالف منطق اللوحة، سنُجرّ تلقائيًّا إلى التّفكير في صاحب الجملة؛ إذ هو الذي فرض علينا هذه السّرياليّة، وهذه الأحجية التي يصعب فهمهما. إنّه صاحب اللوحة، وصاحب الجملة أيضًا، فإن قال إنّ الشّكل الظّاهر في اللوحة ليس غليونًا، فهو ليس غليونًا إذًا! ستتلبّد الحقيقة ويختلّ الإدراك البديهيّ، فقط لأنّ المرجع قرّر ألّا يكون الشّكل المعروف، شكلًا معروفًا. وهذا ما نصادفه كثيرًا في الكتب المقدّسة، فما زلنا حتّى اليوم نرفض الحقائق العلميّة، فقط لأنّ هناك ما يناقضها في الكتب المقدّسة، أي إنّنا نرفض التّجريب ونتمسّك باللغة. أجل، فاللغة خطيرة جدًّا!وفي صراعنا التّاريخيّ مع الكيان الصهيوني مثلًا، لم تكن الذّخائر والعتاد سلاحنا الأقوى والأهمّ، بل اللغة! فالخطابات التي دخلت آذاننا وعقولنا ووجداننا لسنوات، هي التي رسمت قوّتنا وحدّدت شكلها وملامحها. ولسنا وحدنا الذين صدّقنا هذه الرّسمة الجميلة، فالعدوّ أيضًا صدّقها. ربّما صدّق أنّنا نشكّل تهديدًا حقيقيًّا لوجوده، إلى أن جاءت الحرب الأخيرة وعرّت الحقيقة اللغويّة، عرّتها من اللغة، من صورها ومحسّناتها وغواياتها. فهذه الحرب كشفت عن الشّرخ المخيف بين الرّسمة والواقع، بين المهارة اللغويّة والمهارة العسكريّة، بين المقبَض والغليون! صدّقنا أنّ الغليون مقبَضًا، فقط لأنّ هناك من كتب تحته جملة تنفي هويّته الواضحة. كذّبنا عيوننا، وعقولنا، وصدّقنا اللغة، وها نحن الآن ندفع الثّمن.ماذا في اللوحة إذًا؟ غليون. في اللوحة غليون. لطالما كان كذلك، وسيظلّ كذلك.

هل أنتَ خائف؟!. ما التّهمة التي رافقتك منذ طفولتك حتّى اليوم؟ الخوف طبعًا.فما إن لمحتَ الأشباح للمرّة الأولى، وحدّثتَ أهلك عنها، حتّى تعلّمتَ الدّرس الأوّل في حياتك: ليس كلّ ما يُخيفك يجب مشاركته مع الآخرين.عليك أن تحارب الأشباح لوحدك، أن تهزمها لوحدك، فلا أحد غيرك يصدّق وجودها. وهي ليست موجودة حقًّا، لكن من سيقنع طفلًا بذلك؟ من سيقنعه بأنّ تلك العيون التي تحدّق به من خلف النّافذة، هي ظلال وأضواء مبعثرة؟ من سيقنعه بأنّ المساحة المظلمة أسفل سريره، هي مرتع للغبار لا للعفاريت؟ لا أحد... لكنّنا نستطيع على الأقلّ، أن نتجنّب السّخرية منه وتقريعه، أليس كذلك؟تكبر إذًا وأنتَ تحاول أن تكبتَ خوفك، حتّى توقن أنّ الأشباح والعفاريت ليست خلف النّافذة أو أسفل سريرك، بل حولك... تراها وتسمعها كلّ يوم في وضح النّهار، وتحفظ سؤالها السّاخر والخبيث جيّدًا: هل أنتَ خائف؟!!أجل أنتَ خائف، لطالما كنتَ كذلك، واليوم أصبحتَ أكثر خوفًا، بعد أن اكتشفتَ أنّ الأشباح ليست أسوأ ما في الدّنيا، بل هدير القذائف التي تسقط حولك من غير إنذار! وكالعادة، يتبعه هدير آخر أشدّ فتكًا، هدير السّؤال نفسه: هل أنتَ خائف؟!!لا... ما المخيف في ذلك؟! هل ينبغي أن يخاف المرء من القذائف؟!!وقد تصادف رجلًا يفهمك، يفهم خوفك، لكنّه، للأسف، يهوى الفلسفة... فيحدّثك عن قوانين "مورفي"، ثمّ يتفصّل في شرح أحدها، فيقول محذّرًا: ما تخاف وقوعه سيقع، وما خوفك من وقوعه، سوى سبب من أسباب وقوعه. وعلى الرّغم من كونه كلامًا منطقيًّا ومعقولًا، فإنّه لا يحلّ المشكلة. فالخوف أقوى منك، أكبر من أن تحتويه.كلّ ما استطاع العلماء رصده في جسم الإنسان، لا يتجاوز العناصر المادّيّة التي عاينوها في المَخبَر: أوكسجين، نايتروجين، كاربون، فسفور، كالسيوم... أمّا العناصر غير المادّيّة، فظلّت أسيرة جهلنا. وتحاولُ أن تحدّث ذلك الفيلسوف عن هذه العناصر اللّامرئيّة: القلق، التّوجّس، الشّك... والخوف أخيرًا، فيتفاجأ ويمتعض. ما زال يظنّ أنّ الخوف والعناصر الأخرى، عناصر طارئة، تفِدُ من الخارج، لا من الدّاخل.وحين تكبر أكثر، تكتشف ما هو أخطر من قانون "مورفي"... أنّ خوفك لا يؤذيك فحسب، بل قد يؤذي الآخرين أيضًا. إنّه صندوق جهنّميّ، كصندوق "باندورا"، متى فُتح، انبثقت الشّرور منه من غير عودة. فقد يدفعك الخوف إلى الخيانة، الأنانيّة، التّنمّر، الغدر... قد يدفعك إلى القتل أيضًا! وستخال نفسك عندئذ قنفذًا، أشواكُك درعُك... لكنّ الأشواك لم تكن يومًا كذلك! إنّها وُجدت للنّغز، وهذا كلّ ما تجيده.هنا تنعكس المعادلة، فتتحوّل من خائف، إلى مصدرٍ للخوف. ستدفع الآخرين إلى الخوف منك، ولا سيّما أولئك الذين لا يتوقّفون عن تكرار سؤالهم الغبيّ: هل أنت خائف؟!!لكنّ الجيّد في الأمر، أنّك لن تبقى الخائف الوحيد.

من أوراق مُهجَّر.. اختر الإجابة الصّحيحة. كيف تواجه الحرب؟قفز السّؤال من بين الجدران، من وسادتي المحشوّة بالضّجر، من كلّ ركن في الغرفة الشّبيهة بغرف التّحقيق، منتحلًا صفة المحقِّق. وليس بوسعي إلّا أن أجيب. بل بوسعي ألّا أجيب، فليس هناك من يُجبرني. لكن ماذا سأفعل إن لم أجب؟كيف تواجه الحرب؟تبدو الإجابات كثيرة، وفي حوزتي كثير من الوقت. فلأفكّر...- الحبّ.إجابة منطقيّة. فهل ثمّة ما يدحر القتل، والموت، والدّمار كالحبّ؟ إنّه يقف أمام الحرب وجهًا لوجه، يرشقها بنظرات مستهينة، ثمّ يرفع لها إصبعه الوسطى. الحبّ امرأة تبحث في الرّكام عن دمية ممزّقة، لترتقها. امرأة تنتظر رجلًا عائدًا من المعركة، لتنزع عنه ثيابه، وتذكّره بأنّ هناك ما هو أهمّ من القتل. امرأة تُسدل شعرها الورديّ كلّ يوم، لتُخمد الحرائق المرئيّة وغير المرئيّة. أجل، الحبّ إجابة صحيحة، لكن ليس لي حبيبة! ما زالت حبيبتي سجينةَ أشعاري وأخْيِلتي، ولم تتحرّر بعد، لنركل الحرب معًا في خصيتَيها المترهّلتَين.- التّجاهل.إجابة معقولة. فليس هناك ما يُغيظ الحرب كالتّجاهل، كأن أُدير لها ظهري، وأتابع ما كنت أزاوله قبل حضورها الوحشيّ. ستبدو سخيفة، ضئيلة، حين أقفز إلى الشّارع وأرقص... حين أبحر في لوحة لـ "شاغال"، محاولًا أن أصطاد معانيها الخفيّة... حين أقرأ رواية لـ "ساراماغو"، أو أنصت إلى معزوفة لـ "فيفالدي"... حين أبتاع عصير التّفّاح، وأقنع نفسي بأنّني أحتسي الويسكي... سأحتسي الويسكي، وأدخّن السّجائر مقهقهًا، لكنّ الأصوات المرعبة التي تخلّفها الطّائرات، روائح الدّخان والدّم والبارود، الوجوه الحالكة التي تحوّقني... كيف أتجاهلها؟ سأفشل في ذلك حتمًا.- الدّعاء.على الرّغم من كونه وسيلة بدائيّة، فقد يكون ناجعًا. من لنا سوى الله؟ إنّه ملاذنا الأوّل والأخير، فإن جلسنا وذرفنا الدّموع، ثمّ ناجيناه، توسّلنا إليه، فرشنا جراحنا بين يديه، قد يستجيب ويُنهي الحرب. لكنّنا فعلنا ذلك حقًّا! ألم نفعل؟! ربّما يريد مزيدًا. لا... لم يعد في السّماء فسحة إضافيّة، صارت متروسة بالاستغاثات والصّلوات. وربّما ذلك الغيم الأسود الكثيف، ليس غيمًا، بل زفراتنا المتعبة، كلماتنا المستجدية، أنيننا الذي لا يخفت.- المقاومة.أي أن أحمل بندقيّة بدلًا من القلم، وأحارب. لمَ لا؟ تبدو الإجابة الأفضل. ماذا بوسع الكلمات أن تفعل؟ وإن قرأ العدوّ كلماتي المشحونة بالغضب والشّتائم، هل سيرتعب؟ بل سيضحك... وقد يُغمى عليه من الضّحك. لا شيء يُرعبه سوى البارود، سوى النّيران. سأحمل بندقيّة وأقاوم، لكن ماذا سأقاوم؟ الصّواريخ؟! الطّائرات؟! أأطلق النّار على طائرة؟! إنّ القذيفة ستمحيني قبل أن أفكّر في الضغط على الزّناد.تبدو الإجابات أقلّ ممّا كنت أتوقّع! أصعبُ من أن تُقال!كيف تواجه الحرب؟قد يكون السّؤال خاطئًا. قد يكون السّؤال الصّحيح: هل عليك أن تواجه الحرب؟ 

من أوراق مُهجَّر ورقة مُهيَّأة للمسح. بدأت أوراقي تكثر، وأفكاري تشحّ. وثمّة سؤال يناوشني، يُشكّك في جدوى ما أفعل، ما أحبّ أن أفعل: "لماذا تكتب؟". يلحّ السّؤال عليّ، فأحاول أن أصنع إجابات مقنعة، أن أصون تلك الجدوى التي أؤمن بها.أكتب هربًا من الحرب... فإذا بي أهرب إليها! أكتب لأكون أكثر من رقم، أكثر من مُهجَّر. أكتب لكي لا تصيح الجدران مهلّلة: "أصبحنا خمسة!". وحين أسررتُ بذلك إلى أحد أصدقائي، ردّ ساخرًا: "ألا تظنّ أنّ نصوصك التي تنشرها في الصّحف، قد تحوّلت إلى أغلفة للمعجّنات، أو إلى وسيلة لمسح الزّجاج؟". ضحكتُ، على الرّغم من كونها نكتة موجعة. ضحكتُ، لأنّ كلامه حقيقيّ، والحقيقة غالبًا ما تُضحك. أليس هذا هو المصير المأسويّ للصّحف في بلادنا؟ لكن لا بأس، فأن تمسح كلماتي غبار النّوافذ، خير من ألّا تفعل شيئًا... إنّها، في النّهاية، تُساعد على تكوين رؤية أوضح. وهل نحتاج أكثر من ذلك؟ الغبار يغزو العيون والأفئدة، يغزو البصائر أيضًا! والرّؤية باتت ضبابيّة، تتأرجح بين الشكّ واليقين. من العدوّ؟ من الصّديق؟ هل هذا بحر أم مقبرة؟ هل ذلك الذي يموج في السّماء قمر، أم قذيفة؟ وهل نحن الجالسون في وكر معتم، مفخّخ بالتّساؤلات، ما زلنا أحياء، أم غادرنا أجسادنا الهشّة؟! كم هي هشّة أجسادنا! وكم هي خطيرة! أطنانٌ من البارود تُستهلك في ملاحقتها! جدرانٌ كثيفة من الإسمنت والصلصال تُهدم للنَّيل منها! طيورٌ وقططٌ وأشجارٌ كثيرة تُحرق، أو تُشنق بالفسفور، مع كلّ استهداف لها! كوكبٌ كاملٌ يُنسف، طمعًا في نسفها! والمضحك أنّ نسفها لا يستوجب ذلك كلّه، بل هو سهل سلس. يمكن إنجازه برصاصة، بكبسولة، بلدغة من أفعى. أجسادنا هشّة فعلًا، فلمَ المبالغة! لا... لا علاقة للسّهولة أو للصّعوبة بالأمر. إن لم يبالغ البشر فيما يقترفون، فلا يكونون بشرًا.

من أوراق مُهجَّر.. هل ننجو من الرّمادي. تحيطني الصّحف بعناوين متشابهة: "أُدرج لبنان في القائمة الرّماديّة". لم أسمع بهذه القائمة من قبل، لكنّها تبدو مؤشّرًا صائبا. فكلّ ما في الوطن تكفّن بالرّماديّ: البحر، السّماء، الهواء، وجه جدّتي، ووجهي!...لقّنونا في المدرسة كثيرًا من دلالات الألوان: الأحمر تضحية، الأبيض نقاء، الأخضر حياة... الألوان في المدرسة لا تحمل سوى الدّلالات المشرقة! لقد حرص المعلّمون على حقننا بالتّفاؤل، والآن فقط أدركنا كم هو مثير للغثيان! هل لقّنونا دلالة الرّماديّ أيضًا، أم أنّهم عجزوا أمامه؟ ما الخرافة التي ألحقوها به؟ لون الغيم الذي يفيض خيرًا؟ لون الإسمنت الذي يشيّد الجسور؟ مزيد من الغثيان!...الرّماديّ لون واضح، على الرّغم من رماديّته. إنّه لون الغبار، لون الدّمار، لون العقم، لون الحقيقة...  لا يمكن تمويهه، تدجينه، حبسه في حظيرة الدّلالات الملفَّقة. إنّه يُرى ويُسمع... يُلمس ويُؤكل! ومن السّهل أن ندرك معانيه الحقيقيّة.قلت سابقًا: لا يجوز أن نعتنق الرّماديّ. لكن حين يغدو الوطن كثبانًا من رماد، ماذا يبقى من الألوان لنختار؟ الرّماديّ ليس لونًا، إنّه واقع! لطالما ظنّنا أنّ الكون مؤلّف من لونين: أسود وأبيض، يين ويانغ... ولم ننتبه إلى أنّ الألوان سرعان ما تمتزج، أنّها عاجزة عن البقاء منعزلة كالزّئبق.لا نور، لا عتمة، لا خير، لا شرّ... لا شيء سوى ذلك الامتزاج الأحمق، لا شيء سوى الرّماديّ! فهل ننجو منه؟

من أوراق مُهجَّر.. ليتني وُلدتُ قطّة!. انتهى الشّهر الأوّل، ولم أتكيّف بعد. هذا هو انتصاري الأعظم حتّى الآن، انتصاري على النّزوح، والغربة، والحرب. التكيّف هزيمة! قضبانٌ ذهبيّةٌ تُموّه سطوة السّجن. التكيّف خيانة! صقيعٌ يُخمد حرارة الانتماء. رصاصةٌ تغتال أملنا في العودة القريبة.انتهى الشّهر الأوّل... الأوّل؟! ما أخطر هذه الكلمة وما أبغضها. تُشرّع باب المجهول على مصراعَيه. تستحضر نهايات مفتوحة، ليس بوسع أذكى كاتب أن يستكملها. تُذكّرني بذلك الأستاذ المقيت الذي كلّما عرضتُ عليه قصيدة جديدة، رشقني بجملته الشّهيرة: "ما زال أمامك الكثير لتتعلّمه". هل ما زال أمامنا شهور كثيرة؟! عذابات كثيرة؟!تقول صديقتي: "ليتني ولدتُ قطّة". فالقطّة، كما تعتقد، لا هواجس تؤرّقها، ولا أفكار تنهشها. القطّة لا تخاف من أن يُقصف بيتها. لا تهرب، ولا تتهجّر، لأنّ الطّبيعة بكاملها، بيتها الدّافئ. أليس بوسعي أن أكون قطّة؟! أن أحاكيها؟!هناك من حاول محاكاتها، فاعتنق اللّامبالاة؛ كالكلبيّين والعدميّين. لكن هل تستطيع الفلسفة أن تُغيّر طبيعتنا البشريّة؟ أن تُحرّرنا من قبضة المخاوف؟ لا أظنّ ذلك، إنّها وُجدت لتفسّرها فحسب. أمّا أولئك الفلاسفة الذين يدّعون عكس ذلك، والذين حسبوا أنفسهم قططًا، أو كالقطط، فهم واهمون.ربّما هذا ما قصده "كارلوس زافون" حين قال: "ضع شمعة تحت خصية أيّ عدميّ، تتأكّد بنفسك كيف يؤمن حالًا بنور الوجود"؛ كيف يعي أنّه عاجز عن التحوّل إلى قطّة، أنّه فريسة أبديّة لطبيعته المعقّدة.

من أوراق مُهجَّر.. أيقترب البحر أم يظلّ بعيدًا؟. البحر قريب... البحر بعيد!وجدّتي خلف النّافذة، تحدّق به، ثمّ تبكي! لم أرَها تبكي يومًا، فماذا رأت في البحر؟! كيف تمكّن من كبريائها واستدرجها إلى البكاء؟ هل رأت وطنًا تعيسًا يغرق فيه؟ أم رأت وطنًا جميلًا يقبع خلفه، ويصعب على المرء بلوغه؟ أم أنّها تبكي لأنّ كيانًا همجيًّا يصغرها سنًّا، يوشك أن يستولي عليه؟ ربّما تبكي لأنّ البحر بعيد... أم تُراه قريب؟أضع قدميّ على الأرض، بعد تحليق طويل في عالم خرافيّ يضجّ بالأحلام؛ أحلام تحمل عنوانًا واحدًا: السّلام. أضع قدميّ على الأرض، فأجدها رطبة! ما السّبب؟ هل هي دموع جدّتي، أم أنّ البحر تسرّب إلى الغرفة؟ لا، ليس قريبًا إلى هذا الحدّ. يبدو أنّ هناك من حاول غسلها. لماذا؟! ما الفائدة من غسل غرفنا حين يتّسخ الوطن بكامله؟! الوطن متّسخ بالدّماء والنّيران والأحقاد، وما من مياه تكفي لتنظيفه! أيقترب البحر أم يظلّ بعيدًا؟!فوق صفحته الزّرقاء يلوح جسم غريب، فينقسم من هم حولي... والنّاس في بلدي يُدمنون الانقسام! إنّه حرفتهم الوحيدة. يصيح القسم الأوّل: "بارجة!". ويصيح القسم الثّاني: "سفينةُ إنقاذ!". من أصدّق؟ المتشائم أم المتفائل؟ العقل أم القلب؟ أليس من المحتمل أن تكون سفينة تجاريّة؟ سفينة محايدة؟ لماذا يتهيّأ لنا أنّ كلّ عابر معنيّ بنا؟! مهووس بنا؟! نحن المهووسون... عالقون دومًا بين جنونَين: العظمة والاضطهاد. إنّ الاحتمالات كثيرة، لكنّ البحر واحد، قريب... بعيد!البحر أكبر من جغرافيّته، وأكبر ممّا صوّرته فيروز في أغنيّتها. البحر أكبر من الحبّ، ما دام يحمل الموت أيضًا، وليس الحياة فحسب! وجدّتي... ماذا تريد جدّتي؟ أتريده قريبًا أم بعيدًا؟ أتريد، مثلي، أن يُطهِّر بلادنا من الآثام والكروب، أم تخاف، مثلي، من الطّوفان؟ عرفنا الطّوفان، وشاهدنا ما فعل بنا، ولا أظنّ أنّ أحدًا يرغب في واحد جديد.البحر قريب... البحر بعيد! لا... نحن البعيدون!

من أوراق مُهجَّر.. ضع البيت في حقيبة.. وأسئلة كبيرة!. هاجسٌ جديدٌ راح ينهش ما تبقّى من سكينتي.. سمعتُ أنّ اللّصوص يتكاثرون في القرى! لقد أقفلنا الأبواب قبل مغادرتنا، لكنّني لم أعد أذكر إن كنّا قد أغلقنا النّوافذ أيضًا. واللّصوص يدخلون من النّوافذ لا الأبواب! في الحقيقة، لا ثروة لي في البيت سوى كُتبي؛ إنّها ثروتي الوحيدة والأجمل. لكنّ اللصوص لا يسرقون الكتب، أليس كذلك؟ وماذا إن كان اللصّ مثقّفًا؟ ماذا إن كان مكابِرًا، فأحرق البيت ليُخفي آثاره؟تقلّص هاجسي حين قرّر أحد أقربائي أن يقصد البيت ليطمئنّ عليه. حاولَت أجسادُنا منعه، لكن قلوبنا كانت تحفّزه على المغامرة. أيّ مغامرة أن يعود الإنسان إلى بيته، في زمن لا يحترف سوى الرّحيل؟! أن يختطف اللّحظات، ليتّأكّد من أنّ زواياه لا تزال مكانها؟! أن يُهروِل في غرفه الكثيرة، ويجمع ما يلزمه، قبل أن تطيح به إحدى القذائف؟!وحين وصل، اتّصل بي يُطمئنني على سلامته وسلامة البيت. ثمّ سألني: "ماذا أجلبُ لك؟". فقلتُ: "ضع البيت في حقيبة". ضحك، لكنّني لم أكن أمزح! ثمّ سألني مجدّدًا: "هل أجلب لك كتابًا؟". فصمتُّ محتارًا: أيّ كتاب سأختار؟ سمعتُ أمّي تقول: "القرآن". وسمعتُ عقلي يقول: "فنّ الحرب". وسمعتُ هواجسي تقول: "مئة عام من العزلة". أتستمرّ الحرب مئة عام؟! لم يمر حتّى الآن سوى ثلاثة أسابيع، لكنّها بدت لي ثلاثة أعوام. وأجبتُه أخيرًا: "ضع المكتبة في حقيبة".عاد قريبي من رحلته الخرافيّة سالمًا، فهَبَبنا نعانقه، نقبّله، نشمّه، لعلّ شيئًا من رائحة البيت قد علق به. وحين انتهينا من طقوس عودته، انزويتُ به أستجوبه: "هل ماتت الورود؟ وأشجار الحَوْر الثّلاث، هل تساقطَت أوراقها؟ هل ما زال اليمام يُعشّش في الزّنزلخت؟ كتُبي... كتُبي... هل قلّت؟ هل أصبحت وليمة للعناكب؟ والرّاقصون الذين يقطنون إحدى اللّوحات في غرفتي، هل ما زالوا يرقصون، أم فرّوا مثلنا إلى حيث لا يعرفون؟".نظر إليّ مشفِقًا، ثم تركني وحيدًا مُعلَّقًا وأسئلتي التي لا تنتهي. ماذا؟! لمَ لم يُجبني؟ هل كانت أسئلتي سخيفة إلى هذا الحدّ؟ لا، ليست سخيفة... الحرب وحدها سخيفة، تندلع لسبب ومن غير سبب. تُحرقنا جميعًا، تُشرّدنا جميعًا. وحين تنتهي، يُزغرد الفريقان نصرًا. والفريقان هُزما! والفريقان خسرا! الحرب سخيفة، أمّا أسئلتي، فكبيرة جدًّا. أكبر من أن يستوعبها قريبي، وأكبر من أن يستوعبها الفريقان. إنّها تتوسّل الحياة، ولهذا لن يقدّرها أحد!

elayem.news – من أوراق مُهجَّر.. ضع البيت في حقيبة.. وأسئلة كبيرة!. لم يتم استخراج المحتوى من النسخة القديمة.

من أوراق مُهجَّر.. أمَا من طائرة تجيء؟!. كلّ ساعة أو ساعتين، ألمح طائرة تغادر هذا البلد المنكوب. لم ألمح يومًا طائرة تجيء، لم ألمح طوال هذه المدّة أحدًا يجيء. السّفراء يغادرون، والأطبّاء يغادرون، والدّبلوماسيّون يغادرون، والله... ماذا عن الله؟سأعتنق السّياسة، فقد سئمت الشّعر والشّعراء، وما عادت الكتابة تُجدي... متى كانت تُجدي؟ ماذا بوسع هذه الأوراق أن تغيّر؟ إنّها سريعة الاشتعال، سريعة الاختفاء. والنّيران كثيرة حولي! النّيران لا تهدأ... تطوّقنا، تُقوقِعنا، تنسف ما كان لنا، وما سيكون. إنّها تنسف الأمس والغد معًا، تقذفنا في زورق لا مجاديف له، ولا موانئ.سأعتنق السّياسة... وهل للسّياسة ميناء؟! سأكسر قلمي، وأرتدي بذلة، ولن أنسى ربطة العنق. سأعتزل الأدب، وأترشّح في السّنة القادمة للانتخابات النّيابيّة. وحين أفوز، سأضع مسدّسًا في جيبي، لا لأحمي نفسي، أو باقي النوّاب، بل لأقتلهم جميعًا!هذه طائرة أخرى تغادر، تحمل في جوفها آمالًا شحيحة، وكثيرًا من الأحزان. أمَا من طائرة تجيء؟! أمَا من طائرة تحمل إلينا وزيرًا، أو دبلوماسيًّا، أو إلهًا؟ ... كم نشتاق إلى الله! لكنّنا نريده أن يأتي إلينا، لا أن نرحل نحن إليه.سأعتنق السّياسة... لكنّني أحتاج أوّلًا، ككلّ من اعتنقها، إلى شرفة باريسيّة، تلفّها الطّمأنينة والسّكينة، وإلى مزاج ممتاز، لا تعكّره أصوات الغارات البعيدة أو القريبة. أجل، سأعتنق السّياسة... لكنّ الأشلاء البشريّة المبعثرة هنا وهناك تمنعني. صرخات الأطفال ودموع الأمّهات تمنعني. أحاول أن أنقد، أحلّل، أنظّر، أتنبّأ، لكنّ رائحة الدّم والموت تمنعني. يُخيّل إليّ أنّني سأكون أكثر جدوى إذا ما اعتنقت السّياسة، ناسيًا، أو متناسيًا أنّ السّياسة مربِض اللّاجدوى.ما هذا القادم من بعيد نحونا؟ هل هي قذيفة؟ لا... إنّها طائرة! إنّها تهبط في المطار! هل هي فارغة؟ هل جاءت لتحمل المهاجرين إلى الغربة؟ لا أرجو أن يكون على متنها سوى راكب واحد: الله...